El Blog de Gogui

Lo siento a todos los que querían que vea Lost, pero a pesar del infernal bombardeo mediático para que vea esa serie que cautivó a albañiles, intelectuales, oficinistas y futboleros por igual, yo continuaré impulsando un bloqueo al programa.

Pero no estoy solo en mi actitud rebelde. El nuevo miembro de la blogósfera de Cine Manía, Nazareno Casero (sí, el hijo de Alfredo), también está en la misma sintonía que yo. Saludos a los que estamos del otro lado de esta serie que el come la cabeza a toda la sociedad argentina.

Extrañando un poco la época en que este blog publicaba más pelotudeces, la gerencia de EL BLOG DE GOGUI, y con el completo respaldo del Inversor de este blog -que sigue firme a pesar de los altibajos de la oferta- ha decidido ascender a su más antiguo lector, Mario Pozzo, de “mascota” a “enviado especial”.
Así, enviaremos a Mario a la ignota República de La Plata, ciudad ubicada a pocos kilómetros de la mítica Buenos Aires, y nos narrará su loca aventura en esa ciudad que es un verdadero misterio para cualquier rafaelino de pura cepa.
Mario se estará embarcando en estas horas. Desde la gerencia decidimos enviarlo en crudo, sin instrucciones (ni dinero), para que su viaje sea la más cruda anécdota posible.
El resultado será publicado brevemente en este Blog. Hasta tanto, pueden entretenerse con mi último descubrimiento: poner imágenes.

Hace unos días, Los Simpsons volvieron a estar en boca de todos por un divertidísimo chiste de Lenny y Carl acerca de Juan Domingo Perón y la absurda reacción de un legislador justicialista.

Y creo que en el debate solamente Eduardo Fabregat le pasó cerca del arco. Porque convengamos que nuestros amigos del bar de Moe, no son de lo más coherentes a la hora de hablar de política. En realidad, a la hora de hablar de nada. Básicamente, Lenny y Carl son dos atolondrados obreros de una planta nuclear (imaginen que laburan en la EPE, o en EDENOR) de una pequeña ciudad de los Estados Unidos, que viven emborrachándose cada noche y su mejores amigos son…. Homero y Barney. ¿Qué visión del peronismo querés tener?

Al margen, a los muchachos de la pomada (como decía Tato): muchachos, es triste tener que andar explicando el chiste, uno de estos días van a terminar así.

Hace unos días, en un blog en el que escribe un periodista de rock que se puso el apodo y el aspecto de Ringo Starr, se publicó un post asegurando que el insufrible cantante pop melódico Axel -autor de la laberíntica frase “amo lo que amas, yo te amo”- había intimado desde Miami vía mail al autor del blog, enviando el “mail-documento” hasta su casilla personal de la que nadie sabe su existencia.
En el mail se pide que el autor se retracto de algunos dichos tontos escritos un par de post atrás. Asustado, el periodista realizó una retractación y sugirió a los lectores que opinen sobre el tema en los comments.
Rápidamente, el tema se expandió acá, acá y acá, por ejemplo, y los repudios se sumaron en todos los blogs, siempre teniendo como eje el de Ringo.
Entonces aparece un post firmado por un tal Borat, que invitaba a ir a este blog, dejando un comment muy intrigante.
Entré y rápidamente supe la verdad: era una joda. Pero no era en joda: Borat hace un interesante análisis sobre los blogs, el corporativismo, los coments insultantes, los que apoyan, y hasta deschava los que cayeron en la joda porque no dudaron de la buena fe de Ringo, que tuvo que darle la mano por mail al señor Borat y festejarle la joda.
El experimento porque nos ayuda a conocer mejor esta actividad bloggera, que todavía carece de teoría para tanta práctica. Y si esa teoría se expresa en el mismo lenguaje que los blogs, todavía mejor.
La lógica del tal Borat es sencilla: no te podés enojar con una joda que vos mismo hacés con tu blog anónimo.
Horacio Garetto, un intelectual amigo que no conocía los blogs, me dijo a los pocos días de navegar por algunos: “hay mucho chistecito en los blogs, mucha bromita”, resaltándolo como característica curiosa.
El experimento Borat convirtió este costado de los blogs en el puntapié para un interesante experimento de corte sociológico. Me parece también una buena lección para hacerse cargo uno de lo que escribe, aunque en realidad cada blog parezca una burbuja.
No se olviden que todo, todo, queda por al menos dos años en el caché de Google.

Update: Ringo borró el post en cuestión y sus respectivos comments. Lo lamento porque me gustaría que haya quedado registro de todo. Pero lo entiendo: no hacían más que postear boludeces los comentaristas y el propio Ringo tuvo que caerse acá para buscar un lugar de debate serio. Igualmente, defiendo el derecho de cada blogger a hacer con su blog lo que se le cante. Jeje, y Borat reprodujo nuestra peliculita acá, que loco.

A raíz de este comentario del colega Herbie, hoy no paré de pensar en la filiación política que aparenta cada músico de rock nacional o ínternacional.

Y a propósito se me ocurrió que:

Ciro es macrista confeso.

Cerati es el próximo hombre de Mauricio.

Charly García continúa siendo menemista (como Jorge Asís).

El Bordo es reutemista.

Callejeros es de Felipe Solá (juro por mi vieja que me lo aseguró mi ex editor Edgardo “Veo conspiraciones en todos lados” De Luca).

Expulsados es del Partido Obrero, Seccional Palermo Hollywood.

El Pelado Cordera, definitivamente, es Kirchnerista.

Al igual que Lito Vitale, que pasó del menemismo al kirchnerismo sin escalas.

Chizzo es de la Carrió.

Palo Pandolfo es más bien peronista progresista.

Miguel Mateos es del primer menemismo, el que puso a Iconikoff en Educación.

Gillespi es a full delarruista.

Zeta Bosio es un moderado de derecha, tipo lavagnista.

Charly Alberti es de la Ucedé.

El Teta Grana no hay dudas: es vecinalista, diríamos del MAV.

Andrés Calamaro, una izquierda sin demasiadas vueltas.

Javier Calamaro, un psicoanalismo bolchevique neoliberal.

Iván Noble es, no caben dudas, peronista. Y de Palito.

Iorio es de izquierda nacional desarrolista republicana federal. Definitivamente, rosista de Rosas.

Charly García nació de peronismo del centro, siguió de centro izquierda, pasó al alfonsinismo rabioso, luego a una izquierda moderada, y finalmente, menemismo de facto.  

Manu Chao es marxista guevarista

Y, diríamos finalmente, Fito Páez

 

 

a ese se los dejo a ustedes.

“Oktubre, mes de revoluciones” decía Carlos “El indio” Solari en las entrevistas que sucedieron a la salida de Oktubre (1987), disco que trascendió a los propios Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota y hoy es un verdadero manifiesto de la desencantada generación del `80 (parte 2).

Veinte años después, desde la ciudad natal de la banda, La Plata, nace “de Regreso a Oktbre”, un disco producido por FM Universidad de La Plata, donde las bandas under de esta ciudad se reúnen para volver a tocar este disco emblemático del rock, y esta obra cumbre del pensamiento y la literatura.

Es bueno volver a este disco después de veinte años de que suene actual, para recordarnos lo que se puede lograr si combinamos alegría, talento, inteligencia y espíritu rocker. Una verdadra lección para una década que parece estancada en la mediocridad de la nostalgia por las bengalitas.

El camino de vuelta del diario a mi casa es la mejor parte de mi rutina. La noche limpia y fría, las calles del 30 de octubre, la cortada Buenos Aires, cada rincón tiene un poco de magia, nostalgia e historia.

Creo que todos tenemos un momento reflexivo del día, y el mío es particularmente ese. Es el único tal vez, donde puedo decir que hago una confesión a un yo que estuvo durmiendo casi todo el día.

Para Edu, fiel lector de este blog, mientras vos estabas hoy en el Rally, alguien te estaba quitando el trabajo.

En mi primer mañana en Buenos Aires después de cinco años de no venir intenté tomarme dos trenes. Los dos estaban con el servicio cortado a causa de accidentes.

Sacamos entradas al cine, con Depetris vamos a ver Los Simpsons esta noche. Mientras tanto, comí en un restó de no sé que barrio y, tomando subtes y caminando por ahí, me choqué con el Luna Park.

Dicen que hay una fiesta, y es esta noche. Mientras tanto, el atardecer se derrama entre los edificios, las palomas vuelan al ras del suelo, y yo me dormí una muy buena siesta en cualquier plaza, al sol.

Como lagartija con vagancia.

¿Soy yo o después de un fin de semana largo no parece que el día empieza más despacio, como si el amanecer realmente estaría llegando tarde a trabajar también?

 

PD: uno cortito para que sepan que no me morí. Feliz día atrasado para los que son padres.

Hay un tipo de negocio que nadie lo convierte en tendencia, pero los diferentes tipos de panaderías debería ser -al menos- tema para un curso. Las panaderías son como las iglesias: hay, al menos, una en cada barrio.
Cada panadería es un mundo en sí mismo, con sus especialidades, con su forma particular de hacer la misma variedad de pan y factura que las demás, con sus piezas únicas, que sólo se encuentran en determinada panadería.
Uno podría estar hablando de cada una de las panaderías de la ciudad al menos cinco minutos, por lo tanto cualquier persona podría monologar al menos una hora sobre pan y facturas de cada panadería que conoció en su vida.
¿Quién no se encontró en una ciudad extraña con ganas de comerse una rosca, un cañoncito de dulce de leche, o al menos un bizcochito? Todos, al menos una vez en la vida, debemos experimentar la aventura de ir a comprar pan o facturas a la deriva, en una ciudad que no conocemos.
Es un lugar donde una cocina que se asemeja más a una clase de fundición de la Escuela Técnica que a un inocente comercio de pan. Mientras en las cajas registradoras hay mujeres angelicales y jóvenes, o señoras gordas que lo saben todo sobre recetas, detrás de las puertas, en el lugar donde se cuece la masa, obreros sudorosos bromearán al ritmo de la cumbia, soportando un calor de 38 grados promedio. La panadería es el cielo o el infierno, según cuan cerca de la civilización esté tu trabajo.
Ser cliente de confianza de una panadería debería tener más valor que un recibo de sueldo o una carta de ciudadanía suiza. Si te encuentran pasando cocaína en Ezeiza, todo debería cambiar con una llamada a la amable panadería del barrio donde Bernardita diría al Agente Comandante Joaquín “Granadero” Baigorria que sos una persona de absoluta confianza, ya que tenés la libreta sumada y pagada. Las panaderías son como la nona, el Clarín del domingo, el Estanciero y Titanes en el Ring: una de esas cosas que no pierden el espíritu con el paso del tiempo.
Tengo muchos buenos recuerdos asociados con las panaderías: una de Buenos Aires, en Córdoba y Billinghurst, donde con Pachi comprábamos facturas exquisitas. Inclusive Pachi decía “es la mejor panadería del mundo”, y yo lo creía. También una panadería en Rosario, donde con mi viejo amigo Gastón comprábamos facturas antes de irnos a dormir, a la mañana, en esas dos semanas que pasamos allá. También otra en Córdoba, donde cuando yo estudiaba me vendían las facturas de ayer –de manteca, impecables- a 10 centavos cada una. Aquella enfrente del Bunker donde hacíamos Astrositos, donde comprábamos medialunas peronistas a las 3 de la madrugada. Y sin dudas la de mi barrio, Bernardita, que me acompaña desde la infancia con sus impecables alfajores de chocolate blanco.
Las panaderías, como decíamos, deberían ser material de un curso. Pero que se dicte bien temprano a la mañana, justo a la hora de un buen desayuno con facturas.