El Blog de Gogui

Varias veces me oyeron decir -quienes tienen diálogo conmigo- que si este Gobierno cae, será un autogolpe, o sea, un golpe de Estado hecho por sí mismo. Me refiero a una sucesión de cagadas que ha convertido al país en un hervidero, que son exclusiva responsabilidad del Gobierno.

Pero este intendente del PJ sale a defender una teoría conocida como “The Fujimori´s Experience”. Dejo a los lectores el juzgar la validez de los dichos, pero recordemos que no se meten denuncias penales sin tener un mínimo sustento de lo que se dice. Personalmente, creo que es una teoría para considerarla seriamente, en especial porque ese apoyo que pregona Kirchner a la Presidenta me suena tan falso como un certificado de trabajo de D Elía.

El ex Gran Hermano no quiere aceptar que tiene que abandonar la casa. La señora triste toma pastillas delante del televisor, acariciando con sus uñas de mil dólares el bastón presidencial, y suspirando por tiempos mejores. El pueblo llama a la puerta.

Los cuatro jinetes del asojalipsis, el general entrerriano de moral intachable y sonrisa con ventana, los soldados campesinos con tractores tanques de guerra y la fanfarria falsa de todossomoselcampo.

Las miles de hormigas que cuchichean mil ideas sobre elparodelcampo, que se entrechocan y chirrían como cubiertos de un restaurant. Las noticias de la radio, que suenan como si siempre fuese el mismo día. Hace tanto ya que son

los mismos actores

la misma escenografía

el mismo guión

Los muchachos kirchneristas repiten seaprovechandeminobleza y le cambian el moño a las retenciones móviles, un impuesto impuesto por llevarse a otro lado lo que nace de la madre tierra mezclada con poxi round up.

Los señores de traje que se indignan, por la democracia, esa palabrita. Las señoras que cacerolean con los trajes de piel, el jubilado enfermo que grita que hay que bajar a esa yegua, la mamá de dos chicos, la maestra, el señor que arregla zapatos, la mina que le hace los pagos a Brunelli, la vendedora de zapatos, el señor que vende los dispenser, el tipo que arregla televisores, la señora gorda, el pendejo pelotudo, la suegra de un funcionario del gobierno, la hija del fletero, el fletero, el cuñado del fletero que si no va el fletero lo mata, el tallerista, el kiosquero que saca unas chapas cuando pasa la manifestación, el Tati Sassia, el oficinista que manda mensajes de texto, el flaco que atiende en Megatone, el que labura en la casa de respuestos del tío del que está hablando por megáfono, un pendejo de la Federación Agraria con chomba y botas, y un tipo con una cuatro por cuatro que toca bocina a una nena con una bandera argentina, un amadecasadoñarosa que se le muere el Neustad, un ex combatiente de Malvinas, un cuidador de cochera, uno que era gerente de Osde pero ahora me parece que labura de Williner, uno que lo vi una vez en yoga, un tipo que siempre va a Tío Pope, un vago con un Renault 21 azul medio destartalado que le puso un cartel hecho con Word a la luneta que dice “me adhiero al reclamo del campo”, y una señora que colecciona ostras y que se cartea con otra señora de Londres.

Kirchner se mira por tele y le gusta su nariz, su gran nariz esnifadora, que no esnifa sólo merca sino también

Poder

porque todo esto se trata de poder
el poder siempre acecha debajo de la alfombra de la guerra de los otros

esas que se libran en la tierra del dinero

por la soja, el petróleo,

esto es una guerra: o nos disparan o nos hacen disparar

Digamos basta a esta guerra ajena.

La paz no vale un impuesto mal cobrado.

El primer escritor del universo anotaba los granos de maíz que un chacarero egipcio le traía al templo. Fue como cinco mil años antes de Cristo, cuando los sacerdotes-comerciantes de Tebas tenían en el centro de la ciudad el mercado de granos de aquellos tiempos de arena, sol, y un lodoso río que componía la postal del inicio de la humanidad.
Anotaba pacientemente en un libro hecho con papel de cañas, de hojas gruesas, blancas y rugosas, las cantidades de granos que llegaban para ser comercializados desde la casa del dios Amón, quien siempre ostentó el título de deidad suprema, mal que le pese a los adoradores de Ra.
Ese primer escritor no sabía que un día se crearía en torno a él una casta denominada los “intelectuales” que de un modo u otro gobernaría los destinos de la humanidad hasta finales de siglo XX, a casi 7000 años desde aquella mañana donde, como tantas, anotó la carga que le trajo un granjero del norte, proveniente de la frontera con Judea, acusando pesados bultos, en un apeadero cercano al Nilo.
Ese primer escritor -del que desconocemos su nombre- no se homenajea en este día, dado a llamar 13 de junio por hombres muy posteriores a nuestro héroe, sino que se recuerda el fallecimiento de otro, tal vez más moderno pero no por eso menos talentoso: Leopoldo Lugones. Feliz Día del Escritor a todos los colegas, y en este tiempo recordemos que, en definitiva, la literatura no es más que el hijo descarriado de la contabilidad.

Utilizando un reconocido ribete poético del gran Néstor Perlongher, en el periodismo argentino hay cadáveres. La reciente difusión de imágenes en los principales noticieros televisivos, donde Charly García aparece como el espantapájaros en terapia intensiva, demuestra una vez más que, para esos medios, la frivolidad es el principal criterio a la hora de informar.

El periodismo berreta carcome la morbosidad como si fuese maná, practica la más baja demagogia en nombre de los valores que fundaron el oficio, mancillándonos y obligándolos a estériles debates sobre la ética, cuando la ética es tan clara como el agua.

Ya lo hicieron con Los Redondos, cuando las crónicas de recitales se publicaban en los policiales con los heridos en el título, con las fotos de Javier Portales, el acoso a Maradona, y tantos episodios como esos. Hoy es Charly el centro de la grasa de las capitales.

Sería inútil extenderme en el repudio a la difusión de esas imágenes, no hay mucho más que decir salvo que estemos preparados para cuando Charly se muera, y todos los hijos de puta que ahora fagocitan su decadencia, digan necrológicas vergonzosas en los noticieron de la noche, cargadas de cursilerías, lugares comunes, y sobre todo, derramando hipocresía sobre la extensa lista de los cadáveres del periodismo argentino.

…eran las de antes.

Una de las mayores alegrías que me dio el periodismo fue la oportunidad de escribir editoriales para Diario Castellanos. La tarea del editorialista tal vez sea la más noble del oficio, pues permite una amplia libertad de opinión, enmarcada en los ideales que sostienen la línea editorial del medio. Pero a pesar de ser una opinión subjetiva, sigue comprometida con los paradigmas del oficio, es decir, fundamentar concienzudamente con datos cada sentencia. Como diría un colega, el arte de la argumentación.

En la editorial del diario de hoy, 7 de junio, expuse algunas ideas acerca de este día que es festejo para todos los que hacemos periodismo, pero que también, a mi criterio, debe ser un tiempo de reflexión sobre los tiempos que corren, tiempos difíciles para el oficio de informar.

¿Este discurso,

tendrá algo que ver

 con esta movida?

Cristina, distribuí la riqueza

y compartí lo que estás fumando.

Un viejo amigo insistía con que el Indio Solari era fanático de los perros. “Fijate que los menciona siempre, en todas las canciones”, decía mientras escuchábamos un recién salido Luzbelito en los aprlantes de su equipito de audio, en su pieza.

Es cierto. Tiene dos perros protagonizando canciones (”El perro bobi” y la clásica “Mi perro dinamita”), y miles de canes trepidando por sus versos. También es reconocido por salvaguardar su mansión con varios mastines entrenados.

Pero a pesar de que esto es bastante evidente para cualquier fan, ningún periodista en la historia de los Redondos le había preguntado sobre el tema. Tal vez acobardados por las negativas del Indio a explicar sus letras, tal vez por una meidocridad general reinante en el oficio, lo cierto es que ningún preguntón profesional hizo tan buena pregunta. Lo hizo un amateur.

En esta entrevista, el Indio no responde todo, pero al menos responde diez cosas que los fans quieren saber. Este experimento merece, al menos, dos consideraciones. En primer lugar, los entrevistadores son admiradores del personaje, no periodistas, y sus preguntas tienen ese valor agregado que le da la honestidad brutal de la curiosidad melómana. Por otro lado, es de los pocos casos en que el entrevistador elige cuidadosamente qué contestar, lo que le da mayor valor a las críticas a Pier, por ejemplo. El Indio no dice que “no me reconozco en lo que hace Pier, y tampoco reconozco a los Redondos en lo que hacen” porque lo agarraron desprevenido esnifándose una virulana, lo hace a propósito, tal vez para que se dejen de romper las pelotas y no relacionen más esa basura con la mejor banda de rock de la historia argentina.

Es por eso que las diez preguntas que reunió Rolling Stone son antológicas, pero la que a mí más me gusta es esta:

Por qué la constante referencia a los perros tanto en las canciones de los Redondos como en las de los Fundamentalistas? (Matías N. Santana, Rosario)

Ustedes saben que yo soy de los ovejeros. Ahora tengo que ir a comprar un par porque se me murieron algunos. Me gustan mucho los ovejeros, me parecen muy inteligentes. Me parece bueno tenerlos de mascotas para vivir un poco de esa inocencia que da vueltas alrededor de uno, esa inocencia que hemos perdido. Encima es una inteligencia… No sé: a veces parece que los ovejeros te miran sobradoramente. Cuando uno se tomó una copa de más, parecen mirarte como diciendo: “Mirá vos al tipo que me da de comer”. Creo que es un atractivo, hay elecciones en la vida que son estéticas. Llevado a tener mascotas, las mías son los perros. No me gustan los gatos. Viste que dicen: “No, porque el gato es independiente…”. ¡Y a mí qué carajo me importa! Yo quiero un boludo que me dé pelota, que lo llame y venga. No uno que caiga cuando estoy chaireando el cuchillo, y que después me caga y me mea y tengo todo lleno de olor a mierda, pelo en los sillones. Es como tener un vago en tu casa que tenés que alimentar. Que laburen de perro, que ladren si hay alguien. Por eso me gustan los perros y me gustan mucho los ovejeros. En cuanto al simbolismo en las canciones, es medio trillado pero el rock se siente como un perro de la calle. En realidad, el animal callejero con el que uno se junta, que se pega a la imagen del rocker, es el perro y no cualquier otro caballo. El perro callejero.

Léanla completa, no tiene desperdicio.

En estos días, por alguna misteriosa razón, cada vez que quise actualizar la página de este blog, el servidor fallaba. Por eso no pude anunciar oportunamente que el jueves 29 cumplí, precisamente, 29 años.

Pero como se que los lectores de este blog son desprendidos y generosos, espero ansiosamente sus presentes, preferentemente en metálico.

Una fiel lectora supo hacerme el mejor regalo que recibí en muchos años:

¿¿¿¿Qué más se puede pedir????

(Les recuerdo que las reediciones de Indiana Jones están en todos los kioscos del país)

Extrañando un poco la época en que este blog publicaba más pelotudeces, la gerencia de EL BLOG DE GOGUI, y con el completo respaldo del Inversor de este blog -que sigue firme a pesar de los altibajos de la oferta- ha decidido ascender a su más antiguo lector, Mario Pozzo, de “mascota” a “enviado especial”.
Así, enviaremos a Mario a la ignota República de La Plata, ciudad ubicada a pocos kilómetros de la mítica Buenos Aires, y nos narrará su loca aventura en esa ciudad que es un verdadero misterio para cualquier rafaelino de pura cepa.
Mario se estará embarcando en estas horas. Desde la gerencia decidimos enviarlo en crudo, sin instrucciones (ni dinero), para que su viaje sea la más cruda anécdota posible.
El resultado será publicado brevemente en este Blog. Hasta tanto, pueden entretenerse con mi último descubrimiento: poner imágenes.